Un andar vulgar


Caminaban los artistas
Al costado de la ruta.
Observaban el andar de los mortales,
Los que viven y no viven.
Los que mueren.

Era un andar vulgar.
La ironía que inspiraba.
Daba ganas de escribir una cancion,
Mientras la realidad
Superaba a la ficción.

Ellos contemplaban,
Dibujaban, escribían,
Tocaban música, pensaban.
Le daban miles de vueltas al asunto.
Mentían y decían la verdad.

A veces los mortales
Apreciaban estas obras.
Pero a veces no podían.
Iban apurados.

En el fondo sabían
Que siempre iba a haber
Tiempo para el arte.
Por que sus obras
Ahí estaban.
Y los hacían inmortales.

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