Un bosque en silencio

Recuerdo con alegría la llegada de aquella mañana en mi casa de Tandil. El motivo de mi entusiasmo no era poca cosa ese día. Me llevó largo tiempo acomodar mis días de trabajo para finalmente poder hacer mi tan soñado viaje. Por fin iba a conocer Buenos Aires. Yo que nunca había ido a esa gran ciudad de la cual tanto hablaban los tangos de Goyeneche, los libros de Borges y las películas de Darín. Realmente esperaba con ansias poder llegar y entregarme a su belleza sin disimulo, sin reservas, sin tapujos. Ansiaba ser auténtico, ser un viajero solitario en busca de su destino. Hasta planeaba que, si todo salía bien, me quedaría a vivir allí. Para empezar de nuevo en la ciudad de la furia. Y si era necesario… volver, con la frente marchita. Ya no había nada para mi en este pueblo, pero nunca fui una persona de ésas que toman demasiados riesgos. No renunciaría a mi trabajo actual sin antes estar seguro de mi destino. En el micro de larga distancia leí poemas de Emily Dickinson y (tal vez)

Solitario felino ¿cómo has dado conmigo? ¿Qué te llevó a caer en los rincones de mi morada que humilde se desvela por el sueño de tu presencia?      La revista me había dado un plazo de 5 días para entregar mi columna, pero no conseguía escribir nada. Mi creatividad se había visto anulada durante ese último mes, tuve varias épocas en las que mi trabajo me resultaba muy fácil dado que me apasiona escribir, pero ese tiempo no fue así. Una noche en mi pequeño departamento de Constitución pensé en renunciar (fue la primera de tantas), mi cerebro parecía haber dado todo de si. Sentí que ya no tenía más nada para decir, ya no tenía historias para contarle a la gente. Mi dignidad pedía a gritos que dé un paso al costado -para alguien que lo merezca- y me deje de jugar al escritor.      Mi conciencia era un tipo gordo fumando un habano cubano y juzgando mi trabajo de la peor forma imaginable, mirándome con maldad. Me lanzaba frases hechas cargadas de ironía y desprecio -mira pibe esperábamos m