Primavera
Primavera. Siempre fue en primavera, aunque no sabría precisar año, mes ni horario. Pero los árboles, el aire, las miradas de la gente, eran primaverales. Podría decir que esto ya ocurrió, pero también que está próximo a ocurrir. Bien podría negarlo todo en una constancia de contextos de irracionales paradojas a lo largo de caminos y caminos. El andar del iluso condenado que nada sabe hacer más que cumplir el capricho del pervertido que mueve los hilos. Todo esto ya ocurrió, esta ocurriendo y va a volver a ocurrir. Ya enloquecí, ya maté, ya pude vivir y pude morir. Purgué y empobrecí mi alma, fui banal y me perdí arrastrándome en lo que pareció ser algo viable para el hombre que fui. El hombre que estoy siendo y que volveré a ser. Una y otra vez. Y usted todo lo juzga, quiere saber y quiere entender. Yo no lo juzgo, después de todo qué sería de mi odisea si no pudiera contársela a nadie. Pero el hecho es que ya la he contado, la estoy contando y la volveré a contar, es parte del proce